— Po co ci aż tyle pieniędzy? Natychmiast oddaj połowę — bezczelnie zażądała teściowa.

 

— Dziesięć milionów? — Henrietta Marie zastygła w drzwiach, ciężko oddychając. — I ty milczałaś?!

 

Anna zacisnęła pięści, czując, jak gorąca fala podchodzi jej do gardła. A więc się zaczęło. Minęły zaledwie dwa dni od chwili, gdy notariusz odczytał testament ojca, a teściowa już była na miejscu. Z płonącymi oczami i roszczeniowym spojrzeniem.

 

— Henrietta Marie, sama dopiero wczoraj poznałam ostateczną kwotę — próbowała wyjaśnić Anna, ale głos jej zadrżał. — Jest tam jeszcze kawalerka w dzielnicy Zaręczny…

 

— A! — teściowa machnęła ręką tak gwałtownie, że Anna odruchowo się cofnęła. — Czyli jeszcze mieszkanie! Markus, słyszysz? Twoja żona dostała fortunę i nawet nie pomyślała, żeby się z nami skonsultować!

*

Markus stał przy oknie, patrząc w dół na podwórze. Jego ramiona się napięły, ale nie odwrócił się.

 

— Mamo, to spadek po jej ojcu — powiedział cicho. — Co my mamy z tym wspólnego?

 

Henrietta Marie odwróciła się do syna tak szybko, że masywna broszka na kołnierzu jej bluzki błysnęła w promieniach wieczornego słońca.

 

— Jak to „co my mamy wspólnego”? Jesteś jej mężem! Jesteście jedną rodziną! A może ona uważa się za osobną? — spojrzała na Annę. — Po co ci tyle pieniędzy? Oddaj połowę.

 

Anna wzięła głęboki oddech, próbując się uspokoić. Powinna była przewidzieć taką reakcję. Siedem lat małżeństwa nauczyło ją wiele, ale na to i tak nie była gotowa.

*

Wszystko zaczęło się trzy tygodnie wcześniej. Telefon w środowy wieczór, tuż przed kolacją. Nieznany numer na ekranie. Victor Dupont, notariusz, przedstawił się oficjalnie i poprosił, by przyjechała do kancelarii w sprawie testamentu.

 

— Jakiego testamentu? — nie zrozumiała wtedy Anna.

 

— Pański ojciec, Antoine Martin, zostawił dyspozycje na wypadek…

 

Nie wysłuchała do końca. Tata odszedł pół roku wcześniej, w kwietniu. Cicho, we śnie, dokładnie tak, jak zawsze chciał — bez szpitali i zamieszania. Pogrzeb był skromny, wspomnienie również. Anna sądziła, że na tym wszystko się kończy. Ojciec miał jednopokojowe mieszkanie w starym domu na obrzeżach miasta i niewielkie oszczędności — wiedziała o tym, rozmawiali jeszcze za jego życia.

 

Jednak w czwartek siedziała w kancelarii naprzeciw Victora Duponta, starszego mężczyzny w eleganckim garniturze, i słuchała liczb, od których kręciło się w głowie.

 

— Dziewięć milionów siedemset tysięcy rubli na lokacie bankowej. Jednopokojowe mieszkanie przy ulicy Sowieckiej, numer dwanaście. Oraz kawalerka w nowym budynku w dzielnicy Zaręczny, kupiona trzy lata temu. Wszystko przechodzi na panią, Annę Antoninę, jako jedyną spadkobierczynię.

 

— Ale skąd… — Anna przełknęła ślinę. — Tata był zwykłym ślusarzem, potem pracował w magazynie…

 

— Pański ojciec oszczędzał przez dwadzieścia pięć lat — wyjaśnił notariusz, przeglądając dokumenty. — Zostawił też list, przeznaczony wyłącznie dla pani.

*

Victor Dupont podał jej kopertę. W środku było kanciaste pismo ojca:

 

„Aniu, wybacz, że to ukrywałem. Nie chciałem, żebyś się martwiła. Po odejściu twojej mamy postanowiłem, że wszystko, co zarobię, będzie dla ciebie i twoich dzieci. Sprzedałem działkę w 1998 roku, dostałem dobrą odprawę z fabryki w 2005 i odkładałem wszystko — grosz do grosza. Kawalerkę kupiłem w 2020 — myślałem, że na starość się tam przeniosę, bliżej was, ale nie wyszło. Teraz niech będzie wasza. Żyj szczęśliwie, córeczko. Dbaj o Klarę i Lukasa”.

 

Anna rozpłakała się w gabinecie. Victor Dupont dyskretnie się odwrócił, udając, że przegląda dokumenty.

 

— yślisz, że to wystarczy? — głos Henrietty Marie zadrżał, choć wciąż brzmiała w nim stal.

 

Anna milczała. Patrzyła, jak teściowa przemierza pokój, jak drżą jej dłonie, jak co chwilę poprawia brzeg kardiganu — wyraźny znak gniewu zmieszanego z zazdrością.

 

— Mamo, — wtrącił w końcu Markus, — bez krzyku.

 

— Bez krzyku? — Henrietta Marie zatrzymała się gwałtownie. — Słyszysz siebie? Twoja żona siedzi na worku pieniędzy, a ty mówisz mi „bez krzyku”?

 

Anna podniosła wzrok.

 

— Ja na niczym nie „siedzę”, — powiedziała cicho, ale wyraźnie. — To pieniądze mojego ojca. Odkładał je całe życie.

 

— I teraz postanowiłaś żyć lepiej niż wszyscy? — rzuciła złośliwie teściowa. — Samochody, mieszkania, studia! A ja? Mam tylko patrzeć?

 

— Nikt nie zabrania pani żyć tak jak wcześniej, — Anna poczuła, jak coś w niej pęka i jednocześnie twardnieje. — Nikomu nic nie jesteśmy winni.

 

Markus drgnął. Nie spodziewał się takich słów.

*

— Anna…

 

— Nie, Markus, — odwróciła się do męża. — Teraz ja powiem.

 

Wstała. Nogi lekko jej drżały, ale plecy miała wyprostowane.

 

— Siedem lat, — ciągnęła, patrząc prosto na Henriettę Marie. — Siedem lat słuchałam, jak mam żyć, jak wydawać pieniądze, jak wychowywać dzieci, jak być „dobrą żoną”. Milczałam. Ale to dziedzictwo nie jest powodem, by znowu mnie poniżać.

 

— Ach tak? — wybuchła teściowa. — Czyli jestem dla ciebie wrogiem?

 

— Jest pani matką mojego męża, — odpowiedziała Anna zmęczonym głosem. — I babcią naszych dzieci. Ale nie panią mojego życia ani zarządcą mojego spadku.

 

Zapadła ciężka cisza. Nawet zegar na ścianie zdawał się tykać głośniej.

 

Markus podszedł powoli do Anny i stanął obok niej. Prosty gest, w którym było więcej treści niż w niejednej mowie.

*

— Mamo, — powiedział głucho. — Anna ma rację. Te pieniądze są jej. Sami zdecydujemy, jak je wydać.

 

Henrietta Marie pobladła.

 

— Więc wybierasz ją, — wyszeptała.

 

— Wybieram swoją rodzinę, — odpowiedział Markus.

 

Teściowa uśmiechnęła się krzywo, gorzko.

 

— Zapamiętaj ten dzień, — powiedziała do Anny. — Pieniądze jeszcze nikogo nie uszczęśliwiły.

 

Założyła płaszcz i ruszyła do wyjścia. Już przy drzwiach odwróciła się:

 

— I nie licz na to, że będę wam pomagać, gdy to wszystko się skończy.

 

Drzwi trzasnęły.

 

Anna opadła na krzesło. W piersi było pusto i jednocześnie lekko, jak po długim, wstrzymanym oddechu.

 

— Jak się czujesz? — Markus usiadł obok, ujął jej dłoń.

 

— Boję się, — przyznała szczerze. — Ale to słuszne.

*

Tydzień później Anna dopełniła wszystkich formalności. Część pieniędzy ulokowała na długoterminowej lokacie na nazwiska dzieci. Kawalerkę postanowiła wynająć — ostrożnie i legalnie. Samochód jednak kupili, nie nowy, ale solidny.

 

Henrietta Marie nie dzwoniła. Nie przychodziła. Cisza była chłodna, lecz Anna uczyła się z nią żyć.

 

Pewnego wieczoru Klara podeszła z zeszytem.

 

— Mamo, czy dziadek naprawdę chciał, żebyśmy byli szczęśliwi?

 

Anna uśmiechnęła się, czując, jak do oczu napływają łzy — już nie gorzkie.

 

— Tak, kochanie. Właśnie tego chciał.

 

Spojrzała przez okno, gdzie zapalały się światła, i po raz pierwszy od dawna pomyślała, że przed nimi nie są tylko pieniądze. Przed nimi był wybór. I teraz dokonywali go sami.