— Wystarczy, że wejdziesz do mojego domu, a pieniądze znikają — powiedziała żona prosto w oczy swojej szwagierce, nie powstrzymując się już dłużej.

 

— Przysięgam ci, Claire! Było piętnaście, zostało pięć! Czy ja naprawdę wariuję?.. — Emma krążyła po wynajętej kuchni jak Freud po strychu. — Mam wrażenie, że ktoś mnie okrada. I to bezczelnie!

 

Po drugiej stronie telefonu Claire, jej przyjaciółka jeszcze z czasów studenckich, przeciągle ziewnęła.

 

— Emma, sama mówiłaś, że wczoraj Lily siedziała u was do późna?

 

— No tak. Przyszła „na herbatę”, jak zwykle. Piłyśmy herbatę, jadłyśmy ser z parmezanem. Potem powiedziała, że „taksówka jest droga”, i położyła się na kanapie. O czwartej nad ranem słyszałam, jak trzasnęły drzwi lodówki — dojadała resztki tortu. Jak zawsze.

*

— I zajrzała do portfela, też jak zawsze? — zapytała Claire z przekąsem.

 

Emma znieruchomiała przy lodówce. Z jej wnętrza pachniało pustką i serem bez opakowania.

 

— Mówię ci poważnie, Claire. Nie jestem paranoiczką. Wczoraj włożyłam tam nowy banknot. Te większe odłożyłam osobno, żeby dziś zanieść je do banku. Oszczędzam. Rozumiesz? Dwadzieścia miesięcy oszczędzam, żeby wziąć kredyt i kupić chociaż własny pokój. A tu… takie „przypadki”.

 

— Słuchaj — przyciszyła głos przyjaciółka — a powiedziałaś o tym Martinowi?

 

— Powiedziałam. Wiesz, co odpowiedział? „Może wydałaś i zapomniałaś”.

 

Jak wygodnie. Gdy Lily przychodzi w piątki z manicure za kilka tysięcy i torebką Michael Kors, to „z jej stypendium”. A gdy ja, która haruję na dwóch etatach, mówię, że znikają pieniądze, to znaczy, że „mi się wydaje”.

 

Claire głośno westchnęła:

 

— Oznacz je. Serio. Weź jeden banknot i zaznacz. Postaw kropkę gdzieś na cyfrze. A potem czekaj. Jeśli zniknie — idź va banque.

 

Emma w milczeniu otworzyła szafę, wyjęła książeczkę oszczędnościową i wypłaciła jeszcze jeden banknot. Markerem starannie postawiła maleńką czarną kropkę na zerze pośrodku.

 

Niech będzie po twojemu, Claire.

 

Martin wrócił do domu późno. W przedpokoju pachnącym skarpetkami rozległ się jego leniwy głos:

 

— Em, jest kolacja?

 

Emma myła podłogę pod kanapą. Odkurzacz znowu się zepsuł, więc szorowała mopem, jakby liczyła, że znajdzie tam skarb.

 

— Został pilaw. Podgrzej sobie sam. Nie jestem sprzątaczką.

 

— Znowu jesteś zła… — mruknął zmęczony Martin, wieszając kurtkę. — Jestem wykończony. Lily znowu dzwoniła z płaczem — podnieśli jej czynsz, właścicielka to wiedźma, grozi eksmisją…

*

— Niech poszuka czegoś tańszego. Albo normalnej pracy. Ma dwadzieścia pięć lat, Martin. Czas dorosnąć.

 

— Zawsze jej nie lubiłaś… — mruknął, stawiając garnek na kuchence.

 

Emma zacisnęła zęby. Oto argument stulecia: „nie lubisz jej”. A to, że siostrzyczka zwyczajnie kradnie pieniądze — to już rodzinne?

 

Następnego dnia Lily przyszła, jak zawsze, bez zapowiedzi. W podartych dżinsach, w koszulce z cekinami i z manicure, jakby własnoręcznie lakierowała meble.

 

— Cześć, kochani! Jak ja za wami tęskniłam! O, jeszcze został torcik?..

 

Emma patrzyła, jak Lily krząta się po kuchni, trzaska drzwiczkami jak wiewiórka w gipsie i chowa do kieszeni drobne z pudełeczka.

 

— A gdzie Martin? — zapytała rzeczowo, jakby była u siebie.

 

— W pracy. Jestem sama. — Emma odwróciła się do niej z kubkiem w ręku. — Jak tam, Lily? Masz pieniądze?

 

— No wiesz… ciężko. Wczoraj na przykład nie oddali całej reszty — wyobrażasz sobie, bezczelnie oszukali!

 

— Wyobrażam sobie — powiedziała spokojnie Emma i poszła do sypialni.

 

Po dwudziestu minutach Lily wyszła. Przytuliła ją na pożegnanie, pocałowała w policzek.

 

— I tak jesteś najlepszą szwagierką, serio! — powiedziała.

 

Emma powoli otworzyła portfel. W miejscu, gdzie leżały starannie złożone banknoty, były teraz tylko dwa. A jeden z nich — z czarną kropką.

 

Wieczorem siedziała bez zapalania światła. Okno odbijało jej twarz, jakby była obca. Ręka drżała. Na stole leżał ten banknot. I to nieznośne uczucie, jak gula w gardle: ktoś cię okradł, a twój mąż zrobi z ciebie winną.

 

Gdy Martin wszedł do pokoju, panowała cisza.

 

— Em, co z tobą?

 

— Usiądź. — Wskazała na stół. — Widzisz ten banknot?

 

— Widzę. I co?

 

— Wczoraj go oznaczyłam. Leżał w moim portfelu. Dziś wpadła twoja siostra. Teraz ten banknot wrócił, ale bez pozostałych.

 

— No i?.. — Martin wzruszył ramionami. — Może sama go tam włożyłaś?

 

— Martin! — głos Emmy się załamał. — Ty mówisz poważnie?? Z mojego portfela znikają pieniądze, widzisz to. Chcesz, żebym wezwała policję i żeby zdjęli odciski?..

 

*

— …żebym wezwała policję i żeby zdjęli odciski?..

 

Martin cofnął się, jakby ktoś go uderzył. Przez ułamek sekundy w jego oczach pojawił się strach — nie o siostrę. O siebie. O to, że wygodny świat, w którym nie musiał wybierać strony, zaczyna pękać.

 

— Ty chyba zwariowałaś?.. — obniżył głos. — To jest Lily. Moja siostra.

 

— A ja jestem twoją żoną — odpowiedziała cicho Emma. Nie podnosząc głosu. To było jeszcze straszniejsze. — Czy to już nie ma znaczenia?

 

Usiadł ciężko. Przetarł twarz dłońmi, jakby próbował zetrzeć to, co się dzieje.

 

— Rozumiesz, że jeśli teraz pójdziesz dalej… — zawahał się — to będzie koniec? Rodziny. Związku. Wszystkiego.

 

Emma uśmiechnęła się krzywo, bez radości.

 

— A ty rozumiesz, że jeśli ja nie pójdę dalej, to koniec będzie ze mną?

 

Zapadła cisza. Taka, w której słychać kapanie kranu w kuchni i to, jak w środku pęka coś ważnego.

 

— Nie chcę wierzyć, że ona… — zaczął Martin.

 

— Ja też nie chciałam — przerwała mu Emma. — Przez dwadzieścia miesięcy nie chciałam. Oszczędzałam. Odmawiałam sobie wszystkiego. Prałam cudze skarpetki i milczałam. A ona po prostu przychodziła i brała. Bo mogła. Bo ty zawsze mówiłeś: „Nie lubisz jej”.

 

Podniósł na nią wzrok. Po raz pierwszy — bez obrony.

 

— I czego chcesz?

 

— Żebyś do niej zadzwonił. Teraz. Przy mnie. I zapytał o pieniądze.

*

— Teraz?..

 

— Teraz, Martin. Albo jutro idę do banku, zamykam konto i składam zawiadomienie. Nie na Lily. Na nieznaną osobę. A potem — jak się potoczy.

 

Wahał się sekundę. Dwie. Potem wyjął telefon.

 

Sygnał. Długi. Wreszcie wesoły głos:

 

— Marti! Czemu dzwonisz tak późno? Właśnie robię maseczkę!

 

— Lily — przełknął ślinę — byłaś dziś u nas?

 

— No tak. Wpadłam. A co?

 

— Ty… brałaś pieniądze od Emmy?

 

Cisza. Nawet oddechu nie było słychać.

 

— Zwariowałeś? — powiedziała w końcu. — To ona cię nastawiła, prawda? Wiedziałam! Ona mnie nienawidzi!

 

Emma bez słowa wyciągnęła rękę i włączyła głośnik.

 

— Lily — powiedziała spokojnie. — Banknot z czarną kropką. Chcesz sama wyjaśnić, skąd jest w twojej torebce, czy mam to zrobić za ciebie?

 

Znowu pauza. Tym razem dłuższa.

 

— Ja… — głos Lily zrobił się cieńszy. — Chciałam potem oddać. Tylko pożyczyłam. Pilnie potrzebowałam. Ty przecież oszczędzasz…

 

— Ukradłaś — powiedziała Emma. Bez histerii. Bez dramatyzmu. — I nie był to pierwszy raz.

 

— Robisz z tego tragedię! — wybuchła Lily. — Ty nie głodujesz! A mnie jest ciężko! Zawsze mi jest ciężko!

 

Martin powoli opuścił telefon.

 

— Wiedziałaś — powiedział cicho. — I dalej to robiłaś.

 

— Myślałam, że mnie ochronisz! — wyrzuciła z siebie Lily. — Jesteś moim bratem!

*

Połączenie się urwało.

 

W pokoju zrobiło się pusto. Jakby nawet powietrze uleciało.

 

— No proszę — powiedziała Emma. — Teraz już wiesz.

 

Martin siedział, wpatrując się w podłogę. Potem wstał.

 

— Porozmawiam z nią. Odda pieniądze.

 

— Nie — Emma pokręciła głową. — Odda wszystko. I więcej tu nie przyjdzie, dopóki nie nauczy się szanować granic. Naszych. Albo moich — jeśli wciąż się zastanawiasz, czyje one są.

 

Skinął głową. Powoli.

 

— Byłem ślepy — powiedział w końcu. — Przepraszam.

 

To „przepraszam” nie zamknęło rany. Ale przynajmniej ją uznało.

*

Po tygodniu pieniądze wróciły. Wszystkie. Co do grosza. Lily nie dzwoniła. Nie pisała. Obraziła się — naprawdę i na długo.

 

Emma znów zaczęła oszczędzać. Tylko teraz — bez poczucia, że za plecami ma otwarty portfel.

 

Czasem prawda kosztuje drogo.

Ale kłamstwo — zawsze drożej.