— Wystarczy, że wejdziesz do mojego domu, a pieniądze znikają — powiedziała żona do szwagierki, patrząc jej prosto w oczy, nie powstrzymując się dłużej.

 

— Przysięgam, Claire! Było piętnaście, zostało pięć! Czy ja wariuję?.. — Emma krążyła po wynajętej kuchni jak Freud po strychu. — Słuchaj, mam wrażenie, że ktoś mnie okrada. I to jeszcze wciska mi kapcie po kimś innym!

 

Po drugiej stronie telefonu Claire — jej przyjaciółka jeszcze z czasów studiów — przeciągle ziewnęła.

 

— Emma, sama mówiłaś, że wczoraj Lily siedziała u was do późna?

 

— Tak. Przyszła „na herbatę”, jak zwykle. Piliśmy herbatę, jedliśmy ser z parmezanem. Potem powiedziała, że taxi jest drogie, i położyła się na kanapie. O czwartej nad ranem słyszałam trzask drzwi lodówki — dojadała resztki tortu. Wszystko jak zawsze.

 

— I grzebała w portfelu, też jak zawsze? — zapytała Claire złośliwie.

 

Emma znieruchomiała przy lodówce. Z jej wnętrza pachniało pustką i serem bez opakowania.

 

— Mówię poważnie, Claire. Nie jestem paranoiczką. Wczoraj włożyłam tam nowy banknot. Te pięciotysięczne odłożyłam osobno, żeby dziś zanieść je do banku. Oszczędzam. Rozumiesz? Od dwudziestu miesięcy oszczędzam, żeby wziąć kredyt i mieć chociaż własny pokój. A tu… takie „przypadki”.

*

— Słuchaj — przyciszyła głos przyjaciółka — mówiłaś o tym Martenowi?

 

— Mówiłam. Wiesz, co odpowiedział? „Może wydałaś i zapomniałaś”.

 

Jak wygodnie: gdy Lily w piątki przychodzi z manicure za kilka tysięcy i torebką Michael Kors, to „ze stypendium”, jasne. A gdy ja, która haruję na dwóch etatach, mówię, że pieniądze znikają — to znaczy, że „mi się wydaje”.

 

Claire głośno westchnęła:

 

— Oznacz je. Serio. Weź jeden banknot i go zaznacz. Postaw kropkę gdzieś na cyfrze. Potem czekaj. Jeśli zniknie — idziesz na całość.

 

Emma w milczeniu otworzyła szafę, wyjęła książeczkę oszczędnościową i wyciągnęła z niej kolejny banknot. Markerem ostrożnie postawiła maleńką czarną kropkę na „0” pośrodku.

 

Jak chcesz, Claire.

 

Marten wrócił do domu późno. W przedpokoju pachnącym skarpetkami rozległ się leniwy głos:

 

— Em, jest kolacja?

 

Emma myła podłogę pod kanapą. Odkurzacz znowu się zepsuł i szorowała mopem, jakby liczyła na znalezienie skarbu.

 

— Został pilaw. Podgrzej sobie sam. Nie jestem sprzątaczką.

 

— Znowu jesteś zła… — mruknął zmęczony Marten, wieszając kurtkę. — Jestem wykończony. Lily znowu dzwoniła zapłakana: mówią, że podnieśli czynsz, właścicielka to wiedźma, grozi eksmisją…

 

— Niech szuka czegoś tańszego. Albo normalnej pracy. Ma dwadzieścia pięć lat, Marten. Czas dorosnąć.

 

— Zawsze jej nie lubiłaś… — mruknął, stawiając garnek na kuchence.

 

Emma zacisnęła zęby. Oto argument stulecia: „nie lubisz jej”. A to, że siostrzyczka zwyczajnie kradnie pieniądze — to już w porządku, rodzinnie?

 

Następnego dnia Lily przyszła, jak zawsze, bez zapowiedzi. W porwanych dżinsach, koszulce z cekinami i z manicure, jakby sama lakierowała meble. Od progu zawołała:

 

— Cześć, kochani! Jak ja za wami tęskniłam! O, został wam jeszcze tort?..

 

Emma obserwowała, jak Lily biega po kuchni, trzaska drzwiczkami jak wiewiórka w gipsie i wkłada do kieszeni drobne ze szkatułki.

 

— A gdzie Marten? — zapytała rzeczowo, jakby była gospodynią.

 

— W pracy. Jestem sama. — Emma odwróciła się do niej z kubkiem w ręku. — Jak tam, Lily? Masz pieniądze?

*

— No wiesz… ciężko. Wczoraj na przykład nie oddali mi całej reszty — wyobrażasz sobie, bezczelnie mnie oszukali!

 

— Wyobrażam sobie — powiedziała spokojnie Emma i poszła do sypialni.

 

Po dwudziestu minutach Lily wyszła. Na pożegnanie przytuliła ją i pocałowała w policzek.

 

— I tak jesteś najlepszą bratową, serio! — powiedziała.

 

Emma powoli otworzyła portfel. W miejscu, gdzie leżały starannie złożone banknoty, były teraz tylko dwa. A jeden z nich — z czarną kropką.

 

Wieczorem siedziała bez zapalania światła. Okno odbijało jej twarz, jakby była cudza. Ręka drżała. Na stole leżał ten sam banknot. I nieznośne uczucie, jak gula w gardle: okradziono cię, a twój mąż zrobi z ciebie winną.

 

Gdy Marten wszedł, w pokoju było cicho.

 

— Em, co się z tobą dzieje?

 

— Usiądź. — Wskazała stół. — Widzisz ten banknot?

 

— Widzę. I co z tego?

 

— Wczoraj go oznaczyłam. Leżał w moim portfelu. Dziś wpadła twoja siostra. Teraz ten banknot wrócił do portfela, ale bez pozostałych.

 

— No i?.. — Marten wzruszył ramionami. — Może sama go tam włożyłaś.

 

— Marten! — głos Emmy się załamał. — Mówisz poważnie? Z portfela znikają mi pieniądze, widzisz to. Chcesz, żebym wezwała policję i zdjęli odciski palców?..

 

— …żebym wezwała policję i zdjęli odciski palców?..

 

Marten cofnął się, jakby dostał cios. Przez sekundę w jego oczach pojawił się strach — nie o siostrę. O siebie. O to, że wygodny świat, w którym nie musiał wybierać strony, zaczął pękać.

 

— Zwariowałaś?.. — ściszył głos. — To Lily. Moja siostra.

 

— A ja jestem twoją żoną — odpowiedziała cicho Emma. Nie podnosząc głosu. I to było jeszcze straszniejsze. — Czy to już nie ma znaczenia?

 

Usiadł. Ciężko. Przetarł twarz dłońmi, jakby chciał zetrzeć to, co się działo.

*

— Rozumiesz, że jeśli teraz pójdziesz dalej… — zawahał się — to koniec? Rodziny. Związku. Wszystkiego.

 

Emma uśmiechnęła się bez radości.

 

— A ty rozumiesz, że jeśli nie pójdę dalej, to koniec ze mną?

 

Zapadła cisza. Taka, w której słychać kapanie kranu w kuchni i jak w środku pęka coś ważnego.

 

— Nie chcę wierzyć, że ona… — zaczął Marten.

 

— Ja też nie chciałam — przerwała Emma. — Przez dwadzieścia miesięcy nie chciałam. Oszczędzałam. Odmawiałam sobie wszystkiego. Prałam cudze skarpetki i milczałam. A ona — po prostu przychodziła i brała. Bo mogła. Bo i tak byś powiedział: „Nie lubisz jej”.

 

Spojrzał na nią. Po raz pierwszy — bez obrony.

 

— I czego chcesz?

 

— Żebyś do niej zadzwonił. Teraz. Przy mnie. I zapytał o pieniądze.

 

— Teraz?..

 

— Teraz, Marten. Albo jutro idę do banku, zamykam konto i składam zawiadomienie. Nie na Lily. Na nieznaną osobę. A potem — jak się potoczy, tak się potoczy.

 

Wahał się sekundę. Dwie. Potem wyjął telefon.

 

Sygnał. Długi. W końcu wesoły głos:

 

— Marti! Czemu dzwonisz tak późno? Właśnie robię maseczkę!

 

— Lily — przełknął ślinę —, byłaś dziś u nas?

 

— No tak. Wpadłam. A co?

 

— Brałaś pieniądze od Emmy?

*

Cisza. Nie było słychać nawet oddechu.

 

— Zwariowałeś? — odezwała się w końcu. — To ona cię nastawiła, prawda? Wiedziałam! Ona mnie nienawidzi!

 

Emma w milczeniu sięgnęła ręką i włączyła głośnik.

 

— Lily — powiedziała spokojnie —, banknot z czarną kropką. Chcesz, żebym ja wyjaśniła, skąd wziął się w twojej torebce, czy spróbujesz sama?

 

Znowu cisza. Tym razem — dłuższa.

 

— Ja… — głos Lily stał się cieńszy. — Chciałam oddać później. Tylko pożyczyłam. Pilnie mi było trzeba. Ty przecież oszczędzasz…

 

— Ukradłaś — powiedziała Emma. Bez histerii. Bez dramatyzmu. — I nie pierwszy raz.

 

— Robisz z tego tragedię! — wybuchła Lily. — Ty nie głodujesz! A mnie jest ciężko! Zawsze jest mi ciężko!

 

Marten powoli opuścił telefon.

 

— Wiedziałaś — powiedział cicho. — I robiłaś to dalej.

 

— Myślałam, że mnie osłonisz — wypaliła Lily. — Jesteś moim bratem!

 

Połączenie się urwało.

 

W pokoju zrobiło się pusto. Jakby nawet powietrze wyszło.

 

— No i masz — powiedziała Emma. — Teraz wiesz.

 

Marten siedział, wpatrując się w podłogę. Potem wstał.

 

— Porozmawiam z nią. Odda pieniądze.

 

— Nie — Emma pokręciła głową. — Odda wszystko. I więcej tu nie przyjdzie. Dopóki nie nauczy się szanować granic. Naszych. Albo moich — jeśli nadal się zastanawiasz, czyje one są.

 

Skinął głową. Powoli.

 

— Byłem ślepy — powiedział w końcu. — Przepraszam.

 

Emma zmęczona wypuściła powietrze. To „przepraszam” nie zamknęło rany. Ale przynajmniej ją uznało.

 

Po tygodniu pieniądze wróciły. Wszystkie. Co do grosza. Lily nie dzwoniła. Nie pisała. Obraziła się — poważnie i na długo.

*

Emma znów zaczęła oszczędzać. Już bez poczucia, że za plecami ma otwarty portfel.

 

Czasem prawda kosztuje drogo.

Ale kłamstwo — zawsze kosztuje więcej.