— Nie potrzebuję cudzego dziecka, zrób test DNA — rzucił mąż twardo, a te słowa, jak nóż, rozcięły ich dotychczasową rzeczywistość na pół.

 

— Już nie mogę, Anna! Rozumiesz? Nie mogę! — Maria nerwowo miętosiła brzeg obrusa, uparcie unikając spojrzenia siostry, jakby bała się, że gdy spotkają się ich oczy, całkiem się rozpadnie.

 

— Uspokój się — powiedziała łagodnie Anna, ostrożnie przesuwając w jej stronę filiżankę gorącej herbaty. — Opowiedz wszystko spokojnie, od początku. Co się stało?

 

— Thomas żąda testu DNA — Maria podniosła zapłakane, zaczerwienione oczy. — Mówi, że dziecko… że nie jest jego. Rozumiesz? Siedem lat małżeństwa, a on… on…

*

Głos zdradziecko jej się załamał, a słowa utonęły w ciszy kuchni. Za oknem mżył deszcz, cienkie strużki spływały po szybie, jakby samo niebo dzieliło jej ból.

 

— Co za drań — westchnęła Anna, odsuwając filiżankę. — Skąd on w ogóle wziął taki pomysł?

 

— Twierdzi, że Lucas nie jest do niego podobny. Że oczy inne, podbródek obcy — Maria drżącymi palcami otarła łzy. — A wczoraj wrócił pijany i oznajmił… oznajmił, że chce wszystko sprawdzić oficjalnie.

 

Thomas Berger zawsze uważał się za człowieka rozsądnego. Był przyzwyczajony do analizowania wszystkiego, kalkulowania, nieulegania emocjom. Tak było w pracy — doszedł do stanowiska kierownika działu w dużej firmie budowlanej — i w życiu prywatnym. Wierzył tylko w to, co da się udowodnić.

 

Dlatego kiedy jego kolega Victor podczas lunchu w małej kawiarni zaczął opowiadać historię o mężczyźnie, który przez lata wychowywał nie swoje dziecko, Thomas tylko ironicznie się uśmiechnął.

 

— Daj spokój — machnął ręką. — Skąd bierzesz takie historie?

 

— Nie wierzysz? Sprawdź w internecie — zaśmiał się Victor, wycierając ręce serwetką. — To całkiem realne statystyki. A tak przy okazji, twój Lucas to wypisz-wymaluj wasz sąsiad Alexander. Ten sam nos, te same dołeczki.

 

Wtedy Thomas zażartował i nie przywiązał do tego wagi. Ale słowa kolegi utkwiły mu w głowie. A tydzień później, przeglądając rodzinne zdjęcia do nowego albumu, nagle zaczął przyglądać się twarzy syna — jakby widział ją po raz pierwszy.

 

Lucas był jasnowłosy, a Thomas miał ciemne włosy. Chłopiec miał zielone oczy, jak Maria, a on — brązowe. I podbródek… trochę bardziej spiczasty niż jego.

 

„Głupstwo”, pomyślał wtedy. Ale kilka dni później, spotykając na podwórzu sąsiada Alexandra, mimowolnie zaczął porównywać: podobny kolor włosów, to samo spojrzenie, zbliżone rysy.

 

Później, na firmowej imprezie, rozmawiając z Michaelem z księgowości, który wcześniej pracował jako biegły sądowy, Thomas usłyszał słowa, które ostatecznie zasadziły w nim wątpliwość.

 

— Uwierz mi — powiedział Michael, oddychając ciężko alkoholem — widziałem wiele przypadków, w których ojciec wcale nie był biologicznym.

 

Po tym Thomas nie potrafił już spokojnie spać. Przypominał sobie, jak kilka lat wcześniej wyjechał na kurs, a Maria mówiła, że Alexander pomógł z pękniętą rurą. Jak śmiali się razem na urodzinach Lucasa, stojąc zbyt blisko siebie na balkonie.

 

Stopniowo w jego głowie zbudowała się cała teoria — logiczna, przekonująca i toksyczna, zatruwająca wszystko wokół.

 

A potem, pewnego wieczoru, po ciężkim dniu i kilku drinkach, Thomas wybuchł:

*

— Nie potrzebuję cudzego dziecka. Zrób test DNA.

 

— Jak on w ogóle mógł coś takiego powiedzieć? — Anna zerwała się z krzesła i zaczęła chodzić po kuchni. — Siedem lat razem i tak po prostu wszystko przekreślić…

 

Anna nagle się zatrzymała i spojrzała na siostrę tak, jakby dopiero teraz zrozumiała, jak bardzo jest pusta w środku.

 

— I co mu odpowiedziałaś? — zapytała ciszej.

 

Maria pokręciła głową.

 

— Nic. Stałam tam i nie potrafiłam wydusić z siebie ani słowa. Jakby mnie uderzono. On mówił, a ja myślałam tylko o jednym: jak człowiek, z którym dzieliłaś życie, potrafi w jednej chwili zamienić cię w obcą.

 

Następnego dnia Thomas działał chłodno i metodycznie, jak w pracy. Zadzwonił do kliniki, ustalił warunki, terminy, koszty. Ułożył wszystko w punktach, jakby nie chodziło o jego rodzinę, lecz o sprawdzenie raportu. Maria obserwowała go w milczeniu — po raz pierwszy od lat nie spojrzał jej w oczy.

 

— To szybko — powiedział, zapinając kurtkę. — Za kilka dni wszystko będzie jasne.

 

— A jeśli wszystko jest jasne już teraz? — zapytała cicho. — Jeśli się mylisz?

 

Thomas znieruchomiał na moment, po czym się odwrócił.

 

— Wtedy przeproszę — rzucił sucho i wyszedł, trzaskając drzwiami.

 

Maria usiadła na brzegu kanapy i po raz pierwszy od dawna płakała nie z żalu, lecz z upokorzenia. Bolało ją nie tyle o siebie, ile o Lucasa, który wieczorem przybiegł do niej z rysunkiem i radośnie powiedział: „To my wszyscy razem”.

 

W dniu badania Thomas trzymał syna za rękę, unikając jego spojrzenia. Lucas opowiadał o szkole i lodach, nie rozumiejąc, dlaczego tata jest taki spięty. Maria szła obok nich i czuła, jak w piersi narasta zimny strach — nie o wynik, lecz o to, że nawet prawda może okazać się bezsilna.

 

Odpowiedź przyszła po czterech dniach.

 

Thomas otworzył kopertę wieczorem, sam, w kuchni. Przeczytał treść kilka razy, jakby nie wierzył własnym oczom. Potem usiadł i wpatrywał się w ścianę. W pomieszczeniu panowała przytłaczająca cisza.

 

Maria weszła bez pytania. Już wiedziała — po jego twarzy.

*

— I? — zapytała spokojnie.

 

Thomas powoli podniósł wzrok.

 

— Jest mój — powiedział chrapliwie. — Sto procent.

 

Między nimi zapadła ciężka cisza.

 

— I co teraz? — Maria skrzyżowała ramiona. — Mam czekać na przeprosiny?

 

Zrobił krok w jej stronę, ale się zatrzymał.

 

— Ja… byłem pewien — wymamrotał. — Wszystko się zgadzało. Nie mogłem dalej żyć z tą wątpliwością.

 

— A ja miałam żyć z tym oskarżeniem? — po raz pierwszy podniosła głos. — Zdajesz sobie sprawę, co zrobiłeś? Zniszczyłeś coś budowanego latami. Nie testem. Swoją nieufnością.

 

Thomas osunął się na krzesło.

 

— Przepraszam — powiedział w końcu.

 

Maria patrzyła na niego długo, bez łez.

*

— Nie pomyliłeś się, Thomas — powiedziała cicho. — Dokonałeś wyboru.

 

Tydzień później spakował swoje rzeczy. Lucas płakał, a Maria tuliła syna, powtarzając, że czasem dorośli pękają — po cichu, bez krzyku.

 

Thomas odszedł z poczuciem, że udowodnił to, co najważniejsze — zbyt późno. A Maria po raz pierwszy od dawna poczuła dziwną, niep