— Wyrzucić mnie z mojego własnego mieszkania? Odważnie. Ale teraz wylecicie oboje — i bez prawa powrotu!

 

Klucze zadźwięczały w zamku, gdy Lidia popchnęła drzwi swojego dwupokojowego mieszkania. Lipcowy upał za oknem zmusił ją do włączenia klimatyzacji już rano, więc w domu powinien panować chłód. Zamiast oczekiwanej ciszy przywitał ją jednak dziecięcy śmiech i zupełnie obce głosy, od których momentalnie ścisnęło ją w środku.

 

Lidia zatrzymała się w przedpokoju. Na podłodze leżały cudze sandały, dziecięce zabawki i torba podróżna, która wyraźnie nie należała ani do niej, ani do Mikołaja. Z salonu dobiegał dźwięk telewizora i kobiece głosy. Przez chwilę przemknęła jej absurdalna myśl: a jeśli naprawdę pomyliła mieszkanie?

 

— Kto tu jest? — zawołała Lidia, powoli przechodząc do salonu.

 

Przed jej oczami rozegrała się niemal surrealistyczna scena. Na kanapie, rozłożona jak pełnoprawna gospodyni, siedziała Laura, teściowa, w szlafroku i kapciach. Obok niej usiadła młoda kobieta z dwójką dzieci: jedno raczkowało po dywanie, drugie wisiało jej na rękach. Meble były poprzestawiane tak, jakby mieszkanie wcześniej przygotowano na dziecięcy obóz.

 

— A, Lidia przyszła! — odwróciła się Laura tonem, jakby witała gościa we własnym domu. — Poznaj: to Wiktoria, siostra Mikołaja. A to jej dzieci — Artur i Lucas.

*

Lidia patrzyła na to wszystko w milczeniu, czując narastający niepokój. Wiktoria, około dwudziestopięcioletnia kobieta, skinęła głową na powitanie, nadal kołysząc niemowlę. Starsze dziecko, mniej więcej trzyletni chłopiec, z zapałem rozrzucało klocki po podłodze.

 

— Przepraszam, — wydusiła w końcu Lidia, starając się mówić spokojnie, — ale co tu się właściwie dzieje?

 

— Wiktoria tymczasowo się do was wprowadziła, — oznajmiła Laura bez cienia wahania. — Ma problemy z mieszkaniem, a rodzina powinna pomagać rodzinie.

 

W pokoju zapadła cisza tak gęsta, że można było usłyszeć pracę klimatyzatora. Nawet telewizor na chwilę zamilkł, jakby wyczuł napięcie. Laura mrugnęła, po czym zmrużyła oczy.

 

— Na co ty sobie pozwalasz? — syknęła. — Kompletnie straciłaś granice?

 

Lidia w milczeniu otworzyła teczkę i bez zbędnych gestów rozłożyła dokumenty na stoliku kawowym. Na wierzchu znalazł się akt własności.

 

— To jest moje mieszkanie, — powiedziała spokojnie, niemal chłodno. — Kupione za moje pieniądze. Kredyt jest na mnie. Prawnie i faktycznie.

 

Laura gwałtownie się pochyliła, chwyciła papiery i przebiegła wzrokiem po linijkach. Jej twarz najpierw pobladła, potem pokryła się czerwonymi plamami.

 

— To… tylko formalności, — wydusiła w końcu. — Rodzina nie żyje na papierach!

 

— A ja właśnie tak, — odpowiedziała Lidia. — Bo według tych „papierów” jesteście tu bez mojej zgody.

 

Mikołaj zerwał się z kanapy.

 

— Lidia, co ty robisz? — w jego głosie pojawiła się panika. — Bez tego cyrku…

 

— Cyrk trwał ostatnie trzy dni, — przerwała mu. — Nie śpię, nie jem, nie pracuję normalnie. Jestem traktowana jak służąca we własnym domu. A ty milczysz.

 

Wiktoria nerwowo przytuliła niemowlę.

 

— To tylko na chwilę… — powiedziała cicho. — Naprawdę nie mamy dokąd pójść.

 

— To nie jest moja odpowiedzialność, — odparła stanowczo Lidia. — Nie wyraziłam zgody, nie ustaliliśmy terminów i nie godziłam się na życie w komunie.

*

Laura zerwała się na nogi.

 

— Jak śmiesz! — krzyknęła. — Po wszystkim, co dla ciebie zrobiliśmy!

 

— A co dokładnie? — Lidia spojrzała jej prosto w oczy. — Krzyczeliście na mnie? Rządziliście w mojej kuchni? Uczyliście mnie, jak mam żyć?

 

Pukanie do drzwi przerwało potok oskarżeń. Lidia nawet nie drgnęła — spodziewała się tego.

 

— Taksówka, — powiedziała spokojnie. — Pierwsza już przyjechała.

 

— Zwariowałaś?! — krzyknął Mikołaj. — Wyrzucasz moją matkę i siostrę z dziećmi?!

 

— Proponuję im pojechać tam, gdzie są mile widziane, — odpowiedziała Lidia. — I gdzie na nie czekano.

 

Laura otworzyła usta, lecz słowa jakby ugrzęzły w gardle. Przenosiła wzrok z Lidii na Mikołaja, szukając wsparcia.

 

— Powiedz jej coś! — zażądała. — Jesteś mężczyzną czy nie?

 

Mikołaj stał z zaciśniętymi pięściami. W jego spojrzeniu mignęły zagubienie, złość i strach — ani śladu zdecydowania.

 

— Mamo… może faktycznie pojedziecie na razie do ciebie… — wymamrotał.

 

Laura spojrzała na syna, jakby widziała go po raz pierwszy.

 

— A więc tak, — powiedziała powoli. — Zapamiętam to.

*

Pakowali się w grobowej ciszy. Wiktoria płakała, próbując jednocześnie ubrać dzieci. Laura demonstracyjnie trzaskała szufladami. Mikołaj krążył bez celu.

 

Drugi samochód podjechał po kilku minutach.

 

— A ty? — zapytała Lidia, patrząc na męża. — Jedziesz z nimi.

 

— Co? — pobladł. — Mówisz poważnie?

 

— Absolutnie. Potrzebuję czasu. I ciszy.

 

— Nie możesz tak po prostu…

 

— Mogę, — przerwała. — I robię to właśnie teraz.

 

Gdy drzwi zamknęły się za ostatnią taksówką, w mieszkaniu zapadła ogłuszająca cisza. Lidia powoli obeszła pokoje, zgasiła światła, zebrała porozrzucane zabawki do worka i postawiła go przy wejściu — na wypadek, gdyby postanowili wrócić.

 

Zaparzyła sobie herbatę, usiadła przy oknie i po raz pierwszy od kilku dni poczuła, jak napięcie odpuszcza. Ręce jej drżały, ale w środku panował dziwny, nieznany spokój.

*

Telefon zawibrował. Wiadomość od Mikołaja:

„Porozmawiamy. Przesadziłaś.”

 

Lidia spojrzała na ekran, spokojnie usunęła wiadomość i ustawiła telefon na tryb cichy.

 

Wiedziała, że przed nią rozmowy, oskarżenia i naciski. Ale najtrudniejsze już zrobiła — wybrała siebie.

 

I tego wieczoru jej mieszkanie znów stało się domem.